Butterfly

Ela não sabe o que é dor ou o que é sentir. Apenas se preocupa em desenhar uma borboleta mais bonita que a outra. Para agradar o Ted, o ursinho encardido que ela se rescusa a soltar. Ela não tem forma de menina, mas é parecida com uma mulher. Não como os meninos, eles não parecem homens. Mas ela parece uma miniatura de mulher.

Ela não pode mentir, está ela não sente. Ela não sabe nada além das Borboletas, elas preenchem o seu mundo e seus sonhos quando ela abre os olhos e vê as estrelas. Ela não tem nome, é apenas um ser descalço vagando pelo mundo por vagar.

E a sua escuridão cresce de dentro para fora escapando colorida por seus poros minúsculos. Ela não sente. Ela só sente o frio e o calor, só aquilo que ela toca, ela fotografa na memória qualquer uma das coisas que consegue ver.

Borboletas foram feitas para voar
Mas agora elas não voam... Não a vida toda.
Sonhos foram feitos para se realizar
Mas são esquecidos
A amizade foi feita pelo amor
Mas é cheia de terrorismo
Ela não sabe mentir estar feliz
Mas não diz a verdade
Tendo compaixão por quem não tem compaixão por ela
Borboletas foram feitas para nascer rastejando no chão como o instinto
Para voar como os sonhos
E morrer como a realidade