Caixinha de Música

Em um mundo, um quartinho escuro onde eu berro e desenho nas paredes os meus medos.
A luz esta acesa, mas nada se vê. E está parando, mas girando por dentro causando enjôo.
Uma caixinha de música toca no fundo. Posso ver a bailarina dançar em círculos, com o seu vestidinho de Tule e com a sapatilha de gesso. Que machuca seus pés... Mas trás prazer ao coração.
Um sorriso nos lábios... Que vale mais que a morte... Um sorriso nos lábios, pintando em tinta guache.
Uma gota da água, a cada dois segundos... Uma goteira que tortura, que eu não sei onde está nem por que pinga, queria que parasse só por um momento.
Por que as borboletas voam, por que duram tão pouco, em suas asas esmigalhadas, tornando-se pó cinzento grudando nos dedos. A vida custando tão pouco.
Ela não liga, para nada além dos seus pesinhos e seu vestido girando com o som metálico de distorcido da caixinha.
Refletida no espelho sem imagens. Em um sonho totalmente louco... Ela possui jóias que ninguém jamais irá tocar. Só uma bailarina, como guarda do tesouro.
Pó de borboleta sai com água, seu sangue é azul, rosa e negro, é intenso e curto, pequeno e quente... Apenas sangue, entre tudo.
Água escorrega tudo, enferruja seus movimentos, torna tudo mais opaco e mais frio. E lá no fundo sentimentos, se fazendo para ser sacrificados como um peão em um jogo de xadrez onde só o rei importa.
Tudo é um jogo sem dados, com números sortidos no vento.
Eu sou o vento, eu sou aquele que faz tudo girar, mas possuo uma chave de corda nas costas, como um marionete. De movimentos calculados. Por um tempo calculado.
Eu vivo quando me dá corda, e meus movimentos acabam quando a mola terminou.
E a bailarina para de dançar, até que dedos calorosos que vêem algum sentido naquilo ainda. Resolve lhe dar corda... Para ela dançar mais um pouco envolta pela música, até quando tudo acabar outra vez.
Sabia que quando as borboletas morrem elas se tornam purpurina?